Los poetas son los seres más inútiles e inservibles que existen,
pero uno no sabe cuándo puede necesitarlos.
pero uno no sabe cuándo puede necesitarlos.
Hoy es el turno de presentar a un poeta contemporáneo, Federico Prestía. Editado a fines de 2009, Murmullo es el primero de sus libros de poesía. Como se trata de un amigo y noherma, no haremos un análisis objetivo. Sin embargo, tampoco hay lugar para los elogios desmedidos. Dejaremos que la obra hable por sí sola.
"Federico Prestía nació en Buenos Aires en 1978, es sociólogo y actualmente vive en el barrio de Boedo. Los poemas de este libro se encuentran atrapados entre el sentir y el pensar, o como dijo Horace Walpole, entre un mundo que es una comedia para los que piensan, y una tragedia para los que sienten" (de la contratapa del libro).
Buenos Aires
La calle es un manual sin letras,
en cada rincón, el murmullo de los yuyos entre los adoquines,
viejo olvido de auténtica sonrisa,
aquella que tiene presente el dolor de la vida a cada instante,
viejo farol que nunca se apaga,
charco de cuneta fastidiosa,
bache ignorado por las absurdas leyes,
la estúpida soberbia expulsada de algún bar en el sur,
soberbia que a un solo paso se encuentra de sentirse importante,
estremecidos pisos agrietados por árboles cansados,
árboles que, ensimismados, en otoño, repasan las hojas del tiempo.
"Federico Prestía nació en Buenos Aires en 1978, es sociólogo y actualmente vive en el barrio de Boedo. Los poemas de este libro se encuentran atrapados entre el sentir y el pensar, o como dijo Horace Walpole, entre un mundo que es una comedia para los que piensan, y una tragedia para los que sienten" (de la contratapa del libro).
Buenos Aires
La calle es un manual sin letras,
en cada rincón, el murmullo de los yuyos entre los adoquines,
viejo olvido de auténtica sonrisa,
aquella que tiene presente el dolor de la vida a cada instante,
viejo farol que nunca se apaga,
charco de cuneta fastidiosa,
bache ignorado por las absurdas leyes,
la estúpida soberbia expulsada de algún bar en el sur,
soberbia que a un solo paso se encuentra de sentirse importante,
estremecidos pisos agrietados por árboles cansados,
árboles que, ensimismados, en otoño, repasan las hojas del tiempo.
Bares
Cada viejo bar con sus miles de cafés y puchos
son templos inviolables del tango,
Cada viejo bar con sus miles de cafés y puchos
son templos inviolables del tango,
cada farol y cada adoquín en pie es una canción,
esas copas de bares que conversan son las estrofas jamás escritas,
dolores en las horas del tiempo,
baldosas que crujen en el anonimato,
lunas quebrantadas por el dolor de los hombres.
Soy
Soy un grano de arena en la playa,
una metáfora en un libro de ciencia,
una piedrita en el ripio,
una hoja en el bosque o una gota en el mar,
así me siento en la libertad del Universo.
Es el desasosiego, la pesadumbre de la finitud,
ese destino incierto por el que viaja la vida,
este ensimismarse es el nunca llenarse de un pozo sin fondo,
soy la incansable ola chocando contra la bahía.
Lápidas
Por los cementerios del mundo
vagan túmulos sin nombre que dicen:
"Aquí yace alguien que lo intentó".
esas copas de bares que conversan son las estrofas jamás escritas,
dolores en las horas del tiempo,
baldosas que crujen en el anonimato,
lunas quebrantadas por el dolor de los hombres.
Soy
Soy un grano de arena en la playa,
una metáfora en un libro de ciencia,
una piedrita en el ripio,
una hoja en el bosque o una gota en el mar,
así me siento en la libertad del Universo.
Es el desasosiego, la pesadumbre de la finitud,
ese destino incierto por el que viaja la vida,
este ensimismarse es el nunca llenarse de un pozo sin fondo,
soy la incansable ola chocando contra la bahía.
Lápidas
Por los cementerios del mundo
vagan túmulos sin nombre que dicen:
"Aquí yace alguien que lo intentó".
